De viaje en el tranvìa ovàrico...

Por ti...

2009-06-28T12:27:00.002-05:00

No soy insurgente y sin embargo,
inspirado por vos,
hoy me levanto en armas
contra la rutina tirana...

Creí que al ser crucificado,
el amor había muerto
para alimentar con su sangre
al progreso y la fe...

Con esa falsa premisa
pasaba los días
ensimismado en angosta soledad,
acomodado en pernicioso conformismo...

Pero al mirarte a los ojos,
brillantes antorchas seductoras,
descubrí que en ti habitaba
y la vil mentira se reveló...

Por ello ahora me rebelo embravecido,
alentado por tu certeza
y por tu sublime belleza
no le temo a nada ya...

Y aunque el tiempo se dilate
sembrando más muertos por los campos,
sé que triunfara nuestra pequeña revolución
y en feliz simetría viviremos nuestra historia...

Mauricio Mendoza Brito Junio 28 2009...

Vernáculo...

2009-06-07T00:32:00.003-05:00

Las duras calles empedradas,
húmedas desde la tierra que asesinan
hasta la superficie mohosa que pisamos
cuando tristes deambulamos...

El sol apenas sale entre los apretados callejones,
anda lento como anciana jorobada hasta la plaza
obteniendo allí el espacio necesario
para rejuvenecer corriendo hasta la fuente
y jugar en mil brillos con su agua...

Entonces se esconderse dentro de las casas,
rojas, azules, amarillas o grises,
colándose por las rendijas más diminutas
y espaciándose en cuanto entra
como las aspas de un amargo maguey...

Involucrándose en nuestra vida
va iluminando el baúl donde se guardan
ilusiones perdidas, maldecidas,
nos las recuerda y lastima el orgullo,
pero entonces, cuando el llanto se asoma,
arde intenso en el pecho
para inspirarnos esperanza precoz...

Cuantos tesoros esparcidos por la tierra nos deleitan,
cuanta fortuna aquí sobre las calles de mi moribunda ciudad,
cuantas risas, cuanta alegría, cuanta ridícula alegoría ajena,
cuanta historia, cuanta histeria aburrida...

Cuando mas vernáculo soy
más apátrida quiero ser
para omitir fronteras, desatinos del destino,
y engendrarme en ti como la tradición
que me siento lejos de interpetrar...

Mauricio Mendoza Brito Junio 2009...

Así las cosas...

2009-05-24T10:01:00.001-05:00

Con fieros labios besas el pubis,
aras y siembras semillas obscenas
para engendrar la pasión profunda
de tu ser en el hombre que te ama...

Reptan miradas por nuestros cuerpos
y de pronto se esconden tras los parpados,
para regresar intermitentes parpadeos
e inducirnos a la dialéctica de los principios...

Mauricio Mendoza Brito Mayo 2009...

...

2009-05-16T11:33:00.001-05:00

Desde que te fijaste en mí
se desvanecieron las fronteras,
desde que me amaste
todo es posible en la vida...

La probabilidad que dos sean uno en el mundo es casi nula,
pero entro descalzo, sigiloso,
un blanco y negro hacen que me mires,
unos colores intensos te atraen,
unas letras malditas te seducen,
y en tu fortaleza e inteligencia,
me acurruco un rato manso,
me uno a ti entre tus piernas
y sobre labios hasta volvernos uno solo...

Podrán venir mil tormentas,
O solo pequeños chubascos,
eso ya no importa más
mientras estés en mi como lo estas...

Mauricio Mendoza Brito Mayo 2009...

...

2009-03-02T11:01:00.001-06:00

Cuan veraz es la vida cuando estás conmigo,
si te alejas todo parece una mentira
un engaño que pretende asfixiar,
pero entonces te pienso y recuerdo,
no me hicieron falta alas para alcanzarte
tú bajaste a ras de suelo para encontrarme...

Mauricio Mendoza Brito Febrero 2009...

Confesión llana...

2009-02-21T11:35:00.005-06:00

Quisiera juntar las palabras más bellas del mundo para distribuirlas entre estas líneas que te escribo. Pero no quiero sonar banal, hemos corrompido tanto esas hermosas palabras, jurado tantas veces en vano por ellas; hemos mentido, robado, matado por ellas; hemos creado un circo vulgar con ellas y ahora que ya no tienen valor alguno suenan superficiales...

Así que no me quedan más que palabras sencillas, ordinarias, las de uso diario y de costumbre. Las palabras que deambulan por todas partes en boca del campesino, del obrero o del profesionista. Aquellas palabras que dices, que digo, en la rutina de nuestras vidas paralelas, distantes...

Comenzaré por revelar que vivirte ha sido lo mejor que me pudo suceder, y no es solo porque en ti encontrara a la interlocutora inteligente con quien compartir, desmenuzar y discernir los temas del ser y de la vida que ya a nadie interesan. Antes conmigo mismo platicaba de ello; Camus y Kafka me enseñaban y con ellos discutía. Pero es que contigo cambian las perspectivas, miro la esfera de las cosas a contraluz y aparecen nuevos tonos; mi visión monocromática cambia y de pronto colores vívidos y nuevos se aglutinan en mis pupilas desatando una total revolución del pensamiento...

Tampoco es porque esté hambriento de amor, que trate de justificar la existencia con el amor, que busque la felicidad en el amor. Ya hace mucho aprendí, que el amor suele ser unilateral y dictador; que induce a la idolatría, la ceguera y la humillación; que el amor se vende por millones en las tarjetas el 14 de febrero y después se olvida trescientos sesenta o trescientos sesenta y tres días. Pero es que contigo regresa a sus orígenes, vuelve a su estado primitivo e inflama el pecho, es democrático y reciproco, convierte el acto de mascar unos chicles juntos en una sublime comunión, el simple helado de limón es un festín si se comparte contigo, una mirada es una placentera conversación, los silencios compartidos no se sufren, se gozan; me tomas de la mano y sabemos cuánto nos preocupamos el uno del otro; me abrazas y me llevas volando a la vida...

Finalmente, no es que se trate de sexo, ese sexo impulso animal que vuelve irracional al macho quien pasa el tiempo oliendo culos de hembras tratando de derramar su semen para “propagar sus genes”; ese sexo tan profundo y complicado en las mujeres, que las confunde y las hace sentir culpables a veces, cuando la vieja educación les llama la atención. Pero es que contigo se trasforma en lecciones de vuelo, cada vez es un delirio nuevo, una nueva aventura donde el sabor de tu entrepierna se mezcla con mi barba y me seduce, donde tus pezones endurecidos son la cima del deseo por su sublime vista, donde tus nalgas carnosas son la virgen caverna que el osado explorador ansia profanar y descubrir, donde tu vientre es la almohada más dulce para mi cabeza adolorida y atormentada por el correr de los días pasados que no habitaste, en los cuales no eras más que un dulce sueño, mi ansiada utopía...

Esta es mi confesión llana del porque mi búsqueda del bienestar ha terminado, pues por una fortuna azarosa a ti te he encontrado, y sé que aún faltan muchas acciones, que debemos hacer muchas jugadas, resistir momentos absurdos, desplazarnos, convivir, conocernos más, mudarnos, adaptarnos, consagrarnos a lo convenido, andar un breve tramo de vida más a la distancia, algunos aeropuertos y uno que otro recelo. Pero al final, cuando estemos juntos, no habrá dicha más grande en el mundo...

Mauricio Mendoza Brito Febrero 2009...

Canción popular...

2009-02-16T10:08:00.001-06:00

Mi Adelita está en los valles de oriente,
combatiendo soledad y aburrimiento,
soportando ponzoñosos moscos
viaja del pueblo a la nada
muy temprano en la mañana
y de vuelta por la tarde a la oficina
ya se acuesta entrada la noche en cama...

Hay como duele mi Adelita,
tú batalla cotidiana,
y ni los buques de guerra por mar,
ni los trenes militares por tierra,
tienen por ahora en su ruta tu destino,
ni siquiera los aviones civiles por aire
hasta dónde estás llegan...

Pero recuerda mi alada Adelita,
que esta cruel guerra contra la rutina
nosotros la vamos a ganar,
ya está escrito con sangre del pasado en el futuro,
que he de comprarte un vestido de seda
para desposarte a ti mí estrella,
y morir las noches en tu cuerpo iluminado...

Mauricio Mendoza Brito Febrero 2009...

¿Bailamos...?

2009-02-11T15:11:00.000-06:00

Allá y acá..

2009-02-07T13:22:00.004-06:00

Vino por mí el amor
en su rabioso corcel
para llevare allá contigo
y ofrecerme:

Hola, mi nombre es Mauricio,
vengo a ti con un racimo de metáforas perversas,
soy una especie rara y venal de vagabundo,
encarcelado en la rutina del hombre productivo.
Mezcla rara, lo sé, pero así de contradictoria
suele ser la educación latinoamericana...

Fue por ti el amor
en su rabioso corcel
para traerte acá conmigo
y proponerte:

Hola, mi nombre es Andrea,
vengo a ti con un manojo de ilusiones virtuosas,
soy una especie única y platónica de activista social,
encerrada en la usanza de la mujer tradicional.
Mezcla extraña, lo sé, pero así de disonante
suele ser la cultura hispanoamericana...

Y así los dos, un día cualquiera de nuestra rutina,
allá y acá, nos obsequiamos,
desplegamos francos nuestro ser y coincidimos,
entregamos desnudos nuestro cuerpos y encajamos,
pese a todas la inconveniencias, sobre todas las angustias...

Mauricio Mendoza Brito Febrero 2009...

¿Bailamos...?

2009-01-26T10:09:00.002-06:00

Con absoluta libertad colapsamos
el invierno pasado, entre metáforas,
franqueando la rutina,
fuimos conduciéndonos con los labios
por las carreteras del sur,
al orgasmo y las montañas...

Serpeando solitarios senos,
circulando cauces cutáneos,
entregándonos enredándonos emancipándonos,
mostrándonos mirándonos mimándonos,
acercándonos con nuestras semejanzas,
enriqueciéndonos con nuestras diferencias...

Con absoluta libertad colapsamos,
el invierno, pasado entre metáforas,
ejercimos nuestro derecho a ser felices...

Mauricio Mendoza Brito Enero 2009...

Sueño de invierno...

2009-01-23T14:00:00.002-06:00

Nos conocemos...

2008-12-26T12:59:00.002-06:00

Nos conocemos...

2008-11-22T10:56:00.004-06:00

Nos conocemos,
en una jugada azarosa del destino,
por la calle anónima andando,
vagando esta agridulce vida coincidimos...

Te miro embeleso acelero te sigo;
me miras desconfías volteas me huyes;
quizá si no hubieses subido a mi lado en el coche,
jamás te hubiera tocado mi ser...

Distancia absurda, geografía asimétrica,
rutinas frenéticas ajenas,
símbolos modismos costumbres banderas, todos distintos,
tal como somos, tu hembra yo macho...

Pero colapsamos, me miras en el instante exacto
donde desnudo tímido mi alma,
entonces te atrapo, te envuelvo en un beso largo
y nos sumergimos en nuestro delirio...

Sacudes el cuerpo quitas la ropa enseñas los senos, endurece mi miembro cojo tu cadera recito un verso, explotamos nos besamos coincidimos nuestros sexos, escurro por tu cuerpo desde los labios, gota maldita y perversa, tiembla el cuello petrifica el pezón inunda el ombligo, serpea el muslo y la pantorrilla, al caer de tus pies rebota y alcanza tu coño, te absorbe te prueba te siente en la punta de la lengua, suspiras gimes, si, así, sigue, sí, así, más, más, más...

Nos vamos respirando viviendo amando, conociéndonos examinándonos aprendiéndonos, gozando la comunión de nuestros opuestos; que carnosos tienes los labios, que esponjosas son tus nalgas, que apretado se siente mi falo al clavarse en tu humedad para abrirte la herida que nos hace diferentes...

Nos conocemos,
en una jugada azarosa del destino,
por la calle anónima andando,
vagando esta agridulce vida coincidimos...

...y nunca sabré,
a quién darle las gracias
que tú me has obsequiado,
al dejarme vivirte
este instante que narró,
cada instante donde nos encontramos...

Inflamadorate Noviembre 2008...

Obsceno...

2008-11-15T10:24:00.001-06:00

Aparece en la pared un día cualquiera la sombra de tu cuerpo,
Es tu perfil con el pezón erecto,
Las piernas inclinadas
Y las nalgas apuntando al cielo...

¿Cómo explicar que en ello pierdo la cordura?
Mi ser vulnerable se rinde
Y te hace diosa, te copia en barro,
Te pinta en sus lienzos, te recita en su biblia...

¿Cómo describir que soy aquel que te muere?
En el aplastamiento absurdo de las gotas
que se desprenden de la tímida ventana
esta mañana cualquiera
dónde la sombra de tu cuerpo desnudo
aparece en la pared del fondo...

Inflamadorate Noviembre 2008...

...

2008-10-23T08:31:00.000-05:00

Nos llenamos la boca
de palabras obscenas
para declararnos nuestra lujuria
bajo la sombra de nuestra brumosa ventura...

Inflamadorate Octubre 2008...

Ven...

2008-08-19T08:51:00.003-05:00

Dormida estas, despierta,
ven, déjame llevarte al paroxismo,
a la utopia del ser amada
como si nada mas existiera...

(Nada queda detrás, nada espera adelante...)

Perderemos la razón y jamás la encontraremos,
hundido como estoy entre tus piernas
cruzadas como están sobre mis hombros,
mortalmente heridos como vivimos...

Dormida estas, despierta,
es tiempo de que vayas afuera,
de que abras las piernas de tus sentidos
y me dejes llevarte al paroxismo...

Inflamadorate Agosto 2008...

Costumbres...

2008-07-10T08:45:00.003-05:00

Ya es costumbre,
derramo el tiempo inútil
como semen en tu boca,

-Vacía se va llenando de gemidos maldiciones-

Y me voy haciendo viejo
en un poema que nunca termino.
Y durante la rutina del sexo misionero,
en la penumbra de la segunda edad del hombre,
donde las cosas deberían estar en orden
me pregunto si todavía alguien
recuerda mis momentos macilentos...

...y nada mas...

Inflamadorate Julio 2008...

Escurre...

2008-06-25T08:46:00.002-05:00

Mi ambición es lamerte hasta el cansancio, para quedar deshidratado y así poder hidratarme de ti, renacer entre tus muslo...

Inflamadorate Junio 2008...

Please be careful...

2008-06-18T09:15:00.003-05:00

The loneliness is an addictive dish, please be careful when you eat it...

In your dreams I spend my live,
wondering if some day you will find me...

...walking on any corrupted and empty street,
watching some sick buildings,
leaving behind our pain...

Inflamadorate Junio 2008...

...

2008-06-05T22:56:00.002-05:00

Profanar,
comprendernos desde la raíz
aunque sea solo en este momento
en que te escribo...

Inflamadorate Mayo 2008...

...

2008-05-21T09:38:00.000-05:00

Transgredir,
hacer las cosas diferentes
aunque sea por un instante breve
de lucidez inocente ...

Inflamadorate Mayo 2008...

...

2008-05-13T19:57:00.001-05:00

Aquí, bajo la piel
hay cicatrices dolorosas
momentos que se escapan
de la memoria
acostumbrada al instante,
a este respiro
donde ahora escribo
historias inmundas
que nunca brillaran...

Cuán lejos he llagado ya
cuanto me falta aun por andar
rasgando las paredes del mundo
vagaré por el al azar
hasta que muera
pintor bucal de mujeres soles y lunas,
tormenta y rocío del escampe...

Inflamadorate Marzo 2008...

...

2008-05-02T13:25:00.003-05:00

¿A quién le importan los finales felices si existe el infinito...?

Vivo libre entre tus muslos de cal,
Siento el desahogo en la cima de tus tetas pétreas,
En tu vientre de arena, esperando la marea del orgasmo,
Encuentro la tranquilidad que me hace falta...

Inflamadorate Marzo 2008...

Del fin del mundo en aquel fin de milenio...

2008-04-18T09:57:00.006-05:00

En vista que las musas quisquillosas me tienen abandonado, me dispongo a recordar el bodrio que escribí mercenario para un curso de la universidad que acabo de encontrar husmeando en mis cajones...

Mauricio Mendoza Brito – ID 097887
LI 113 02
Redacción III
Figuras retóricas retorcidas
Cuento final

Del fin del mundo en este fin de milenio

Abro los ojos, un único rayo de sol que se cuela por una rendija de las cortinas apunta directamente a mi rostro y me deslumbra. Me siento mal, un agudo dolor de cabeza se incrementa cada vez más, siento nauseas y una sed desesperante. Mi despertador lleva horas sonando sin ser escuchado, aún ahora es ignorado porque en mis oídos solo se escuchan un zumbido. Veo sus manecillas y después de varios intentos por enfocar mis ojos nublados, descubro que he perdido un poco más de medio día tumbado adolorido sobre mi cama.

A mí alrededor flotan cenizos pedazos de papel, la ventana se ha abierto de golpe y la tristeza de este día cerca del fin de milenio entra a la tristeza aún más grande de mi habitación. Un trozo de aquellos papeles cae suave sobre mí estomago, lo recojo y observo que unas cuantas palabras viven en él:

“Sufro del frío mortal
que ronda infame la tierra,
los ángeles han guardado silencio,
a parado el batir de sus alas,
en sus cuencas se vislumbra un pequeño destello,
de arrepentimiento y de gozo,
de duda y asombro...”

No encuentro sentido a lo que he leído, creo que yo mismo lo escribí pues reconozco de mi mano aquellas letras temblorosas y en desorden, pero no tengo la razón de su existencia en su memoria. Lo pongo sobre el escritorio que ha soportado todas mis noches en vela tratando de escribir un cuento para mi clase de redacción. No le doy mucha importancia porque mi cuerpo está a punto de explotar con tanto malestar, y en unos cuantos minutos, lavándome la cara, tomando un poco de agua, lo olvido casi por completo.

Tomo una ducha con agua fría, la lluvia y el viento de ayer acabaron con la flama del calentador. Podría intentar prender la mecha de nuevo pero el viento aun continúa soplando afuera y la verdad no tengo muchas ganas de hacerlo. He roto el protocolo de limpieza matutino, me cepillo los dientes dentro de la regadera y no me rasuro, dejé mis sandalias en algún sitio cerca de mi cama y tendré que regresar descalzo, mi toalla ha caído sobre un charco de agua y tendré que secarme con ella más mojada que yo.

Al acabar el nada envidiable aseo, regreso a mi cuarto con los pies húmedos. Cuando doy el primer paso dentro de la morada nocturna, un pedazo de papel parecido al anterior que ya había olvidado, se pega a la planta del pie derecho. Continúo caminando con el papel pegado y lo despego cuando me siento. Algo me incita a leerlo apelando a mi desinterés:

“Me encuentro solitario desde la cuna,
confundido al extremo,
he despertado de una pesadilla real,
me envuelve la capa de la aurora
convertida en noche perpetúa
que absorbió incluso las estrellas,
el cielo no sonríe más,
el sol cerro sus ojos para siempre...”

Pienso en la relación con el anterior pero sigo sin encontrarle sentido, creo que es una coincidencia y lo deposito a un costado de mi almohada, sobre la cama que ha soportado mis más dulces pesadillas y mis más horribles fantasías.

Prendo la luz, afuera, a pesar de ser el principio de la tarde, solo hay oscuridad y el viento ha dejado de soplar, parece que una tormenta mayor a la de ayer se acerca. Me dispongo a vestirme, he encontrado mis sandalias y me dirijo al montículo de ropa sucia arrinconada en una esquina, llevo varios días sin lavar y parece que hoy sumara uno más. Escojo el pantalón menos sucio y la playera menos arrugada, al levantar ambas prendas otro trozo de papel aparece, cae al suelo. Lo recojo rápido para leerlo:

“Mis pies se aferran al piso
cubierto de una alfombra blanca
manchada de sangre por completo,
como si fuese esta el hilo de su tejido,
sobre el suelo yacen tendidos
millones de cuerpos desgarrados,
mas allá del horizonte de mi vista,
en todas direcciones,
sobre mares y montañas,
sobre pastos y arenas,
en ciudades y campos,
en casas y calles,
hasta el fondo
del abismo de lo imaginable...”

Una sensación de vértigo recorre veloz mi cuerpo y empiezo lento a caer. Cuando me recupero del duro golpe corro a buscar los otros dos trozos de lo que parece un poema deprimente. Los encuentro juntos pegados de tal forma que suena imposible creer que alguna vez existió una ruptura, sobre el escritorio esta aquella misteriosa hoja amarillenta, confusa. Coloco el nuevo trozo donde parece que pertenece y me doy cuenta de que no percibo ruido alguno.

Distraigo la atención del poema, me asomo por la ventana que ahora permanece cerrada. Esta completamente oscuro, no con esa oscuridad que provoca la ausencia de luz, más bien es como la oscuridad de la “nada”. El temor brota de las paredes, me acorrala, me envuelve cubriendo mi desnudez. Me doy cuenta que poseo un trozo de papel en la mano y temblando lo miro:

“Descubrí que una hoz
pintada de rojo intenso
reposaba en mis manos,
mis puños la abrazaban
entonces vislumbré
mi momento olvidado de locura,
donde como huracán
creí recorrer el mundo matando;
nunca pensé que fuera yo el holocausto

DESGARRO CON LA CUCHILLA MI CUELLO...”

Al pronuncia la última palabra el piso comienza a temblar, arriba – abajo – derecha – izquierda - adelante – atrás. Apenas puedo mantenerme en pie, el temor se convierte en terror y estallo en llanto, el dolor es tan grande que casi no lo siento. Apoyo mi mano sobre el escritorio y me doy cuenta de que solo existe una hoja sobre él, coloco el pedazo que aún conservo en la mano y aprecio como se va uniendo milimétricamente como los demás.

El movimiento se hace más rápido y entiendo que no importando como termine todo esto, debo finalizar de leer. Dirijo mis ojos al suelo, está lleno de papeles y solo por el color amarillento encuentro el trozo faltante, lo tomo entre mis manos y leo:

“Entonces, cuando caigo lento
hacia los cuerpos,
con mi último aliento,
vi que sus rostros me miraban
desfigurados por la ira,
y cada uno de ellos
poseía en la mano,
una hoz pintada de rojo intenso...”

La calma y la tranquilidad regresan, parece que nunca hubo movimiento. Me tranquilizo un poco y admiro, sin miedo en mi alma, como todo va desapareciendo, primero las cosas pequeñas y luego las grandes. Busco la puerta para salir pero no la encuentro, no está en ningún muro, de hecho los muros y el techo ya no están tampoco. Solo quedamos el piso y yo, pero incluso el se está desvaneciendo, me está abandonando poco a poco.

Ya no hay nada en que pararme o sostenerme, aun así no floto, la tranquilidad es absoluta y desearía que continuara por siempre. Empiezo a dejar de ver mis pies, luego las piernas y así sucesivamente hasta que no logro ver más, absolutamente nada existe, ni siquiera mi propio respiro...

Abro los ojos, un único rayo de sol que se cuela por una rendija de las cortinas apunta directamente a mi rostro y me deslumbra. Me siento mal, un agudo dolor de cabeza se incrementa cada vez más, siento nauseas y una sed desesperante. Mi despertador lleva horas sonando sin ser escuchado, aún ahora es ignorado porque en mis oídos solo se escuchan un zumbido. Veo sus manecillas y después de varios intentos por enfocar mis ojos nublados, descubro que he perdido un poco más de medio día tumbado adolorido sobre mi silla y recostado sobre mi escritorio.

Afuera el día está soleado como si me quisiera brindar una oportunidad más de cambiar, la televisión esta prendida, es 1 de enero del 2000, un resumen de lo más importante ocurrido en el siglo es lo que veo. Guerra, enfermedad, hambre, odio, ambición, sangre, muerte...

Pienso en mi sueño queriendo volver a él, a la tranquilidad, al silencio. Volteo hacia el escritorio, la misteriosa hoja amarillenta parece decir algo. El zumbido en mis oídos se transforma en palabras:

“Sufro del frio mortal
que ronda infame la tierra...

...y cada uno de ellos
poseía en su mano,
una hoz pintada de rojo intenso...”

Al escucharse la última frase, la misteriosa hoja amarillenta desaparece y yo vuelvo a despertar...

Inflamadorate en el fin del milenio pasado...

...

2008-04-09T08:49:00.003-05:00

La rutina frenética avanza
se excede, no se detiene,
ni siquiera cuando debo
abrochar las agujetas...

Detesto las horas vacías
donde no profano tu cuerpo,
cuando no navego en tu delirio,
ni peleo contra tu sexo excitado...

Inflamadorate Abril 2008...

C.01 - El fonógrafo inflamado presenta:

2008-03-28T09:13:00.004-06:00

Quién fuera...

Silvio Rodríguez....
(Para buscarla...)

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio.
¿Quién fuera Alí Babá?
¿Quién fuera el mítico Simbad?
¿Quién fuera un poderoso sortilegio?
¿Quién fuera encantador?

Estoy buscando una escafandra,
al pie del mar de los delirios.
¿Quién fuera Jacques Costeau?
¿Quién fuera Nemo, el capitán?
¿Quién fuera el batiscafo de tu abismo?
¿Quién fuera explorador?

Corazón obscuro,
corazón con muros,
corazón que se esconde,
corazón que está dónde,
corazón en fuga,
herido de dudas
de amor.

Estoy buscando melodía
para tener como llamarte.
¿Quién fuera ruiseñor?
¿Quién fuera Lennon y McCartney,
Sindo Garay, Violeta, Chico Buarque?
¿Quién fuera tu trovador?

Corazón obscuro,
corazón con muros,
corazón que se esconde,
corazón que está dónde,
corazón en fuga,
herido de dudas
de amor.

Rola: Silvio Rodríguez...

Tengo...

2008-03-17T08:58:00.002-06:00

Tengo poco
más si te toco
importa poco
mientras te toco...

Eres dulce
en la amarga necedad
del hombre
que te embarra
de semen
las mejillas...

Tengo poco
más si te toco
importa poco
mientras te toco...

Eres la riqueza
del tacto y el olfato
eres la música
que embriaga el oído
eres sin saber la esencia
que somete al gusto...

Tengo poco
más si te toco
importa poco
mientras te toco...

Inflamadorate Marzo 2008...

...

2008-03-06T08:41:00.005-06:00

Tu estrategia es hervirme la sangre,
intoxicarme con tu fragancia
y deslumbrarme con la mirada de tus tetas...

Tu designio es inducirme al delirio,
enloquecerme en la estocada última de mi falo
a tu lacustre entraña astringente...

...para abandonarme en el vacío...

Inflamadorate Marzo 2008...

La silla...

2008-03-01T09:26:00.002-06:00

Para ser honestos, no recuerdo cuando y como llego la silla a la casa paterna. Lo que sí recuerdo es el impacto que me causó cuando vi por primera vez su demoníaco rostro.

Tendría seis años cuando fue colocada en el estudio, junto a mi amigo el librero y frente al restirador pegado a la pared; aquel restirador que sobrevivió al holocausto familiar y que ya en cuatro patas y retocado me acompaño a la universidad; el mismo que después de mi vida gitana se vino a vivir conmigo; aquel compañero sobre el que he dibujado y escrito mis incoherencias.

En esos días pasaba las tardes solitario. Mis padres trabajaban y mi hermana mayor acompañaba a mi madre. Yo, mientras crecía, me refugiaba en el librero, hojeando los libros de historia del arte y las enciclopedias, devorando ansioso los cuadros e imágenes de la vida que sucedía afuera y que por un azar que no comprendía, me la ponían ahí, a mi alcance en el librero, empastada, capturada. Así de simples eran mis tardes solitarias, así de solitarias eran mis tardes simples. Llegue incluso a tener memorizadas cada una de las imágenes que ahí vivían y las lograba identificar en cualquier otra parte donde las encontraba.

Ese breve espacio de la casa era para mí esencial. Fue el lugar donde durante nueve años aprendí a estar solo; fue donde perdí la virginidad a los doce años; donde lloré al abuelo a los trece y el cual abandoné a los catorce para vagar en la calle con los amigos y vivir los jolgorios juveniles a partir de los quince.

Por ello, la llegada de la silla fue un hito en mi historia que difícilmente podré olvidar. Quizá fue ella la culpable de que las cosas se distorsionaran hasta traerme aquí, a este yo solitario que escribe como presidiario las mañanas que le roba a la rutina; y no al otro yo casado y criando hijos en Coatzacoalcos que pudo ser.

Las cosas a los seis años lucen más grandes y tenebrosas de lo que realmente son. Con la inocencia de la ignorancia, la imaginación es fantástica y no tiene límites. La silla, con sus fauces abiertas y sus pequeños ojos fijos representaba la nítida y tangible existencia de los fantasmas y monstruos que imaginaba escondidos en el closet o vagando por la oscuridad nocturna de la casa. La silla, con todo aquel mal que representaba, llegó un día cualquiera a invadir el espacio vital de mi niñez. Ahí, junto al librero que tanto quería, la cínica silla se posó como un milenario guardián que protege un gran tesoro y debo reconocer que por un tiempo me mantuvo alejado de él...

¿Continuará…?

Inflamadorate Marzo 2008...

B.07 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

2008-02-27T08:41:00.001-06:00

Tu travesía...

Mauricio Mendoza....
(Para incitarlas al escándalo...)

Llegan, caminan - corren - caminan, paran,
brincan, caminan - trotan - caminan, parten,
los dedos descalzos de tu mano,
sobre el bosque de mi vientre,
enmarañado, enramado, reseco...

Tu juego,
recorridos circulares - elípticos;
tu sorpresa,
rutas alternas - asimétricas;
geometrías caprichosas,
son las huellas - marcas,
de tus pasos sensuales;
deliciosos temblores,
los mudos testigos,
de mi orgasmo...

Texto: Inflamadorate una noche del 2005

En cinco minutos...

2008-02-21T09:09:00.003-06:00

Irrumpo en la escena
con un beso en el puño...

Un murmullo flota,
acaso del viento,
acaso del piso viejo,
acaso de tu boca
que exhala temblorosa
tras las caricias de tu mano
entre las piernas...

Inflamadorate Febrero 2008...

Por un momento...

2008-02-15T08:59:00.002-06:00

Por un momento,
quizá solo la mitad de un instante,
una fracción de segundo,
los delirios se hacen explícitos,
tus labios se vuelven tangibles,
y mi boca deshidratada se refresca...

Inflamadorate Febrero 2008...

Somos...

2008-02-07T08:16:00.000-06:00

Siendo hombres de recursos limitados
hilvanamos esplendidas rarezas,
la destreza está en nuestro delirio,
la inspiración en el caos de esta tierra...

De la voz, la mano
nace el poema, el cuadro,
la sinfonía que nos conmueve
y envuelve en su mística caricia...

Siendo hombres de recursos limitados
gritamos al mundo desde el rincón
nuestra miseria, su miseria
y nos salvamos un poco de nuestra impudicia...

Inflamadorate Febrero 2008...

Invaluable...

2008-02-04T12:30:00.000-06:00

Bella eres a la vista
y hermosa eres en la acción
del verso que te narra
en alevosa alegría...

Me paro al borde de tu boca
para aspirarte confundido
concilio el tacto de tu espalda
con las sombras que dibujo en mi delirio...

Volcada despeinada sobre el lecho de los días,
hay un breve rocío de tu vida
mojándome la rutina
y encendiéndome el alma...

Inflamadorate Febrero 2008...

Hoy, ayer, mañana...

2008-01-25T08:30:00.000-06:00

Hoy, coincidimos en la violencia del sexo
dúctil del poema laxo de nuestros tres tristes días,
macabros versos estériles saturados de rutina
donde el tiempo perezoso se divierte consumiéndonos...

Ayer, una banca sordomuda se atrevió a conjugar sobre si
un tierno brote silvestre con un rumiante asesino,
desafortunada prosa convexa en tercera persona
donde vegetaron nuestras fantasías...

Mañana, el azar determinará nuestra suerte
con el capricho quisquilloso de los fieros dados,
anacrónico soneto invertebrado de grácil ritmo
donde enterrarán nuestro pasado...

Inflamadorate Enero 2008...

A.06 - El librero inflamado presenta:

2008-01-22T09:05:00.000-06:00

Poco profunda...

Lauren Williams...
(Las mujeres escritoras excitan...)

Créeme, yo soy un charco.
Olvídate de océanos … te estoy diciendo
que soy poco profunda, inconstante –
unos cuantos buenos días y me voy,
Suficientes nubes lloran y estoy de vuelta.
Yo no hago olas.
Necesito todo cuanto tengo para hacer un capoteo.
Puedes caminar a través de mí completamente
casi sin mojarte los pies.
Como un cuerpo de agua estoy a nivel de la calle,
juego de niños.
Requerirías de una pésima suerte para ahogarte en mí.
No hay profundidades escondidas,
ni mareas, ni corrientes.
No hay peces ni naufragios.
Sólo hay larvas de mosquito que se marchan volando
si tienen suerte, usualmente
soy la primera en despedirse.
Soy agua de desagüe, una depresión llena de lluvia.
Sólo yazgo aquí, evaporándome,
entregando mi basura.
De mí no hay nada más que esto –
de vez en cuando
consigo reflejar el cielo.

Imagen: Inflamadorate Enero 2008...
Texto: Lauren Williams...

Despertares...

2008-01-19T10:34:00.000-06:00

Despertares obsesivos,
buscando piel, sangre, saliva;
en todos los rincones de la cama,
corazón herido, en fuga
después de la feroz pelea
de nuestros sexos excitados...

Inflamadorate Enero 2008...

B.06 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

2008-01-14T11:59:00.000-06:00

Migración...

Mauricio Mendoza....
(Para invitarlas a salir...)

Las estacionas cambian,
se replican cíclicas
(cilindros avanzan degradándose,
toda maquinaria se desgasta),
una se anuncia y con una estocada entra,
la otra se aleja para regresar el año que viene dañada...

Me entretuve inhalando besos al norte...

Faltan diecisiete días para invierno,
llevamos setenta y cuatro días otoño,
yo he tardado en salir,
debo migrar a lugares más calidos,
pongo un acento en la nariz y parto,
la boca queda entreabierta,
un par de segundos a ras de suelo
y el vértigo me despierta,
la tensión del respiro me corre,
vuelo sobre cuello, senos, vientre,
llego al sur y me zambullo,
con setenta y cuatro días de retraso...

En el bar de tu cara,
las noticias no importan,
el clima pasa por los cojones,
varias onzas de whisky,
un poco de soda,
y el reloj de pared,
puede irse con su péndulo,
a registrarse bajo el nombre de su madre
al infierno...

Texto: Inflamadorate una noche del 2005

Yo en ti...

2008-01-10T09:58:00.000-06:00

Yo de mí
tan mío soy,
como tú de ti
deberías ser...

Pero yo en ti
instantáneo y soluble soy,
congestión alcohólica
de una buena mala noche soy en ti...

Inflamadorate Enero 2008...

Entro a tu beso...

2008-01-03T08:58:00.000-06:00

Entro a tu beso
con labios resecos,
entro a tu cuerpo
con fiebre y cansado,
las manos polvorientas y quebradas,
los ojos sin brillo...

Y en un misterio
voy sanando ,
de entre tu muslos
voy mamando
pequeñas pociones
que me hidratan...

Inflamadorate Enero 2008...

amor (tajante...)

2007-12-26T22:59:00.000-06:00

Pálida

mortecina ensoñación

con vulva son-rosada ______ de-pilada

deliriosa flama intrusa

esféricos senos de ceniza

ardiente-s...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Me gusta...

2007-12-19T08:49:00.000-06:00

Cuando estoy solo, me gusta masturbarme con imaginación...

A veces, por ejemplo, me pienso desnudo junto a ti en un abismo profundo y húmedo a donde nadie más puede acceder. Otras, te llevo a un altar en el zócalo central donde todos pueden mirar cómo te levanto las enaguas...

Entonces sucede, viene el sexo dactilar, bucal, olfativo, corpóreo; penetraciones, gemidos, sudores, movimiento; rostros transformados por el placer...

Me gusta masturbarme con imaginación y derramarme en tu honor...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Inflamadorate 3.1...

2007-12-17T09:05:00.000-06:00

De vez en cuando se nos olvida termina cosas y las dejamos inconclusas...

Así, un edificio puede habitar la ciudad en harapos, con una triste desnudez que se asemeja a los indigentes a quienes el olvido también ha tocado...

Pero he visto a muchos edificios renacer, resurgir del olvido; a otros los he visto ajustarse a la estética moderna o desaparecer; los demás ahí siguen como testigos de la prisa que tenemos por vivir, aguantando los embates del tiempo, con la misma soledad y desesperanza con que lo hacen sus hermanos los humanos...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Adendum dos cuarta parte por una lectora inflamada...)

2007-12-14T08:38:00.000-06:00

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...
Cuarta parte original...
Adendum uno a cuarta parte por una lectora inflamada...

La noche reverbera, tu pene me descifra desde el verbo. La punta de mi lengua lame el delicado mercurio transparente que ofrece tu glande...

Tu pene me descifra previa al blanco acre...
...unísono...
...tu voz, mis pezones giran y te sorprenden en abismos breves al rozar tus muslos....

Ya con la metáfora que supone el aroma de tu verga en mi boca, el aire lo sabe...
...te dice en mi voz espada, agua, vacío...

Surges entonces, casi creo que siempre habías estado ahí, aquí...
...te impregnas del mar y tu pene es más que la tensión de la ola...

¿...continuará...?

Otra lectora inflamada Diciembre 2007...

B.05 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

2007-12-12T08:32:00.000-06:00

El Péndulo de Cronos Azarándose...

Mauricio Mendoza....
(Para lucir culturoso...)

I
Vejación Vetusta

Vivió nenúfar errado, suicida,
marchitándose voluntariamente sobre agua salada,
nidífugo nihilista en serpentina carrera,
septentrional al nítido nimbo,
catastrófico catecúmeno en catarsis,
en franca rebeldía,
en constante idolatría...

II
Manumisión Coetánea

Habita nefelibata encantado, apátrida,
deleitándose caprichosamente sobre almohada blanda,
epifito epicúreo en cenicienta estancia,
cenital al cintilante cipión,
vorágine vociferador en volatería,
en intensa redención,
en frecuente fervor...

III
Inmolación Ulterior

Morirá esperma estéril, corrupto,
desparramándose inútilmente sobre piel calcinada,
sicario sibilino en merdosa fuga,
meridional al nebuloso néctar,
satírico sátrapa en saturación,
en feroz sublevación,
en voraz veneración...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004

Where are you...?

2007-12-10T08:56:00.000-06:00

No lo sé de cierto pero dicen que se mama de tus tetas el misterio...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Unaun...

2007-12-08T09:47:00.000-06:00

Una casual mirada
Se corrompe
Y esculca...

Una inocente palabra
Se pervierte
Y seduce...

Una suave caricia
Saca las unas
Y araña...

Un beso tierno
Afila los dientes
Y muerde...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Adendum cuarta parte por una lectora inflamada...)

2007-12-05T07:57:00.000-06:00

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...
Cuarta parte original...

Una de nosotras va a hacer uso de su turno, nuestro turno, estamos todas invitadas, y yo sólo rompo el hielo. Me encantaría que te animaras, amiga lectora, a tu estilo. Cada una es muchos mundos y ese es el encanto... dentro de cada una de nosotras también hay como una especie de esfera ofreciendo distintas imágenes desde diferentes ángulos...

Sí, lo sé, inflamadorate. Estás sorprendido de que tu historia cobre vida de esta forma. Te gustan las sorpresas y esto no impedirá que continúes igualmente narrando después, no dejes de hacerlo. La protagonista, después de leerte, aún no puede moverse... si ahora le alcanzaras un vaso de agua ya sería perfecto y sírvete un whisky si quieres, la botella la encontrarás en la cocina, sobre la nevera...

Cuando regresas ya está algo más recuperada (era una excusa) y te habla de algo que, por supuesto, no le interesa realmente en este momento, sin dejar de mirar placenteramente tu tórax, tu sexo excitado aún del suyo, tus muslos, tu cuello. Su descaro te excita. Te desafía...

Ese músculo que ahora te habla va a hundirse pronto en tí. Ella percibe en tu rostro qué partes son más vulnerables mientras sus ojos las recorren. Tú estás alerta y esperas sentado su próximo movimiento...

Se sienta sobre tí y, su lengua, lenta y tensa, zigzaguea clavada en tus músculos, moja tu piel, lima tus nervios. Le encantas así, inclinando el cuello hacia atrás, rendido al goce que te produce, y escucha tus exhalaciones respondiendo a sus movimientos...

¿...continuará...?

Una lectora inflamada Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Cuarta parte...)

2007-12-01T12:44:00.000-06:00

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...

Sumergida en el delirio vociferas incoherencias, te has perdido en este instante sin sentido. No hay decoro ni recato, no hay pensamientos santurrones que cohíban. El pasado y el futuro se disuelven en el ahora. No hay marcha atrás, estás sumergida en la profundidad de esta historia, tu historia...

Has sentido al escritor reptar por tu piel en una caricia morbosa que te ha enloquecido. Y ahora tus manos jalan sus cabellos, presionan su cabeza contra tu vientre. Ahí están, impresos en el espejo, los dos cómplices de estas letras. Tú, hembra voraz y volátil, estiras tu cuerpo eléctrico mientras trepas el muslo izquierdo al hombro del escritor. Él, macho rapaz y rastrero, estira su lengua para alcanzar tu vulva y contagiarse de su excesiva humedad. Está hambriento y la devora con tranquila impaciencia, con el temple justo para dejar grabado en tu corpórea memoria cada tajo de su lengua, quiere llenarte de las cicatrices de esas heridas placenteras que su lengua abre en tu sonrojada vulva...

Tus gemidos se intensifican, el placer te desborda, el sudor se evapora al calor de la hoguera de sus cuerpos, el aire se vicia y una bruma los envuelve...

El escritor coge tus nalgas, las aprieta; las abre y la cierra mientras te lame el orgulloso clítoris hinchado. Con soberana libertad el escritor acerca una mano a tu entrepierna, con las yemas de los dedos la rodea, la acecha, va abriendo lentamente las puertas de tu coño hasta el límite, y en un ágil salto clava el dedo índice en tu vagina, hasta llegar a las profundidades de tu ser donde cínico gira, toca y rasguña...

Estas al borde del llanto lúbrico de un orgasmo, te miras en el espejo y te desconoces, apenas puedes reconocerte lectora en ese rostro siniestro...

...continuará...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Sueño de una noche de invierno...

2007-11-28T08:46:00.000-06:00

Tras tus ojos
la lujuria se esconde
y me espía,
cuando me quito el pantalón
y la camisa,
cuando me meto en cama
y cierro los ojos para dormir,
cuando sueño con tu carne
y me viene una erección...

Bajo el bóxer ajustado
va creciendo mi pecado
hasta asomarse por arriba
bajo el profundo ombligo
entre los vellos del vientre oculto...

Tu mirada se desvía,
quita las cobijas
y me destapa,
corre por mi pecho
y salta el ombligo para no caer...

Es entonces cuando escapa tú lujuria
y empuña mi falo tieso,
y lo acaricia y lo lame,
y lo hace Suyo
para regalarme un orgasmo...

Entonces despierto
y descubro que todo ha sido
un sueño de una noche de invierno,
que el frío cala los huesos
y que el calor de tu carne no lo tengo...

Inflamadorate Noviembre 2007...

Una historia inflamada... (Tercera parte...)

2007-11-24T11:25:00.000-06:00

Primera parte alterada...
Segunda parte...

El escritor te abraza por detrás, coloca sus manos en tu vientre y se pega a tu espalda. Sientes la rigidez del miembro debajo de su pantalón y tiemblas...

Con paso calmo se abren paso por tu casa para llegar frente al espejo que usualmente te dice como luces cada mañana rutinaria. Ese espejo maldito que a veces sientes que se burla de ti, pero que ahora luce tan distinto por ser cómplice de tu historia, por reflejar el rostro del escritor besando tu cuello y sus manos acariciándote el vientre en una danza maquiavélica seductora...

Cierras los ojos para disfrutar el culpable placer de sus caricias, para retener la terrible ambición que sientes por su falo tieso adherido a tus nalgas. Descubres que la razón del escritor esta en procurarte ese placer, esa ambición. Que el escritor ha venido a tu cuarto para complacerte, que esta historia la escriben tus caprichos...

Entonces, el escritor te suelta, da un paso atrás y se vuelve una sombra en el espejo. Tú respiras profundo y abres los ojos, sabes que es tu turno de narrar. Él lo sabe y calla, yo lo sé y no digo más...

"Ahora tú, escritor macilento, kafkianamente te transmutas en reptil, en mi mente surgen imágenes pánicas y me empieza a costar trabajo mantener el sentido de la realidad. Me quedo mirándote fijamente y escucho el sonido de una armónica que parece provenir de ti. Te acercas majestuosamente y no siento ganas de huir sino un cálido e intenso escalofrío. Llegas hasta mi tobillo y trepas por él. Sin liberarlo, asciendes pasando por la scarnosa gruta entre mis nalgas, pasas mi espalda hasta llegar a mi hombro izquierdo, rodeas mi cuello con suavidad y desciendes por enfrente, tu piel corre por mi nuca. Agarro excitada tu anillo alrededor de mi cuello que se estrecha más y oprime mis cuerdas vocales. En este momento además te siento frio y amenazante bajo mi falda. Me muerdes la ingle y el calor del veneno se extiende hasta mi vientre. Te deslizas bajo mi ropa interior. La rompo y detengo la respiración. Una presión fuerte contra mi coño cede a un acceso de placer al tiempo que aspiro a pleno pulmón. Mi mano te obliga a salir y disfruta con tu tensión y tu danza. El glande de mi clítoris se inflama al máximo y su oculto cuerpo bífido se tensa. Te dejo junto a él para que hagas lo que te plazca, esta noche seré tu puta porque tú serás mi esclavo..."

...continuará...

Inflamadorate Noviembre 2007...
Un agradecimiento especial a la lectora que me regaló las letras esenciales de esta parte...

It´s too late...

2007-11-19T14:07:00.000-06:00

It’s too late to die
my friend tonight,
nobody is going to see you fall,
so back off the edge,
smoke a cigarette,
return home and rest,
tomorrow perhaps the death
will smile you again...

Inflamadorate Noviembre 2007...

A.05 - El librero inflamado presenta:

2007-11-17T15:17:00.000-06:00

Ser lírico...
En las cimas de la desesperación...

Émile Michel Cioran...
(Para recetarlas un domingo cualquiera...)

¿Por qué no podemos permaneces encerrados en nosotros mismos? ¿por qué buscamos la expresión y la forma intentando vaciarnos de todo contenido, aspirando a organizar un proceso caótico y rebelde? ¿no sería más fecundo abandonarnos a nuestra fluidez interior, sin ningún afán de objetivación, limitándonos a disfrutar de todos nuestros ardores, a gozar de todas nuestras agitaciones íntimas? Experiencias múltiples y diferenciadas se fusionarían así para engendrar una efervescencia extraordinariamente fecunda, semejante a un seísmo o a un paroxismo musical. Hallarse repleto de uno mismo, no en el sentido del orgullo sino de la riqueza interior, estar obsesionado por una infinitud íntima y una tensión extrema: en eso consiste vivir intensamente, hasta sentirse morir de vivir. Tan raro es ese sentimiento, y tan extraño, que deberíamos vivirlo gritando. Yo siento que debería morir de vivir y me pregunto si tiene sentido buscarle una explicación a ese sentimiento. Cuando el pasado del alma palpita en nosotros con una tensión infinita, cuando una presencia total actualiza experiencias soterradas y un ritmo pierde su equilibrio y su uniformidad, entonces la muerte nos arranca de las cimas de la vida, sin que experimentemos ante ella ese terror que nos acompaña cuando nos obsesiona dolorosamente. Sentimiento análogo al que experimentan los amantes cuando, en el súmmum de su dicha, surge ante ellos, fugitiva pero intensamente, la imagen de la muerte, o cuando, en un amor naciente, el presentimiento del final o del abandono.

Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza necesaria para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estados y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas de la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo. ¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de ser diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que de único y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva al nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.

Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permaneces indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.

Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellas. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo interno mezclan en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto. Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser mas que sangre, sinceridad y llamas.

Imagen: Inflamadorate Octubre 2007...
Texto: Émile Michel Cioran...

Clean me...

2007-11-14T12:03:00.000-06:00

...and then, dirty me...

Because I will do it to you...

Inflamadorate Noviembre 2007...

Un sábado cualquiera...

2007-11-08T08:54:00.000-06:00

Tus dedos abrazados juegan ansiosos, dibujan círculos que desde aquí lucen perfectos...

Tu boca habla pero no emite sonido alguno, palabras que nacen muertas pero que siempre han sido las mas bellas...

Tu cabello rizado se escurre por tus hombros y se mimetiza con la piel que llevas puesta...

Todo esto tan solo para enmarcar tu rostro que mira hacia cualquier parte menos a donde me encuentro yo admirándote y escribiéndote. Qué lástima, podría, si por solo un instante nuestras miradas coincidieran, hundirme en el encanto de tu ser y robar una sonrisa de aquella boca que habla con la hermosa voz del silencio...

Inflamadorate Noviembre 2007...

El misterio...

2007-11-06T08:20:00.000-06:00

El misterio no está en tus tetas,
ni en tus rojos labios,
ni en tus ojos claros,
tampoco está en tu coño voraz...

El misterio está en el orgasmo entre tus muslos
en el reflejo del mundo en tus ojos,
en el gemido escandaloso de tus labios,
está en el temblor de tus tetas cuando estamos en contacto...

Inflamadorate Noviembre 2007...

B.04 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

2007-10-26T16:06:00.001-05:00

Retrato calinoso...

Mauricio Mendoza....
(Para recordar buenos debrayes...)

Ha llegado la astrífera noche, con lúdica sonrisa nos espía suspicaz. Hemos platicado extensamente al ritmo caprichoso del amanecer, el ocaso y la nebulosa línea que los une. Bebemos vino, fumamos marihuana, nos coqueteamos descarados sin rastro de vergüenza. Mis dedos izquierdos vencen su timidez y comienzan a explorar el retablo de tu cabeza, sus pasos inician por el cuello, escalan la barbilla, retozan en los labios, nadan en la humedad de la lengua, se disgregan por las mejillas, indagan en la nariz, danzan en los ojos, patinan por la frente para perderse en el cabello y salir temblorosos por la nuca. Nace el deseo animal de la carne, te olfateo, te lamo, rompo tu camisa, desgarro el sostén, muerdo ferozmente tus pezones, clavo mis garras en tu espalda. Después de beberte, dirijo mis labios impávidos a tu boca, te doy a probar el amargo sabor de la lactancia asesinada de tus pechos, beso primero, único, último y lúbrico. Mis dedos derechos escurren entre pantalón y vientre, juegan escondidillas en el soto entre tus piernas, delicados buscan el clítoris enterrado, escarban mineros la vulva para encontrarlo, la excitación produce el sollozo vaginal, ansiosa te levantas, me invitas al cuarto. Camino detrás, calmo, tratando de grabar el oleaje de tus caderas desnudas vanamente; mañana, nuestras huellas en la playa de la epidermis habrán de ser borradas por la marea de otras lunas.

El colchón es cubierto por una ligera sabana zarca llorando por los costados, parece piel centenaria por las continuas arrugas de su vibrante catarata, por la ventana abierta se entromete el viento y alboroza las cortinas malvas, introduce la hojarasca peregrina emuladora del carácter efímero. Te colocas a horcajadas sobre el lecho, tu cabellera negra, larga y rizada se asoma enmarañada al otro lado de la cama. Una melodía anacrónica perturba irregularmente el silencio; un par de laringes gimiendo, la fricción de dos cuerpos fornicando, el gruñido de la espada altanera apuñalando inane al cuerpo decenas de veces asediado / conquistado / asesinado. Tus manos abrazan fuerte las pértigas sudorosas de la cabecera, desprenden un leve olor a viejo recuerdo de la infancia, al final habrán de romperse pero por lo pronto resisten confabuladas. Tu espalda corre cíclicamente en el juego azaroso de alejarse / acercarse hacia mi, la espina dorsal serpea confundida desde el cuello hasta terminar en unas carnosas nalgas arremetiendo voraces contra el circuito piernas / vientre que rodea al pene erecto; gozoso del movimiento, engolosinado con el calor encontrado en la vagina escoltada por las furibundas nalgas astringentes, horca de la cordura que fallece lento en frecuentes convulsiones. Un grito silencioso delata la muerte del movimiento, nuestros sexos lagrimean su orgasmo, infame verdugo de la unión transitoria de dos soledades una risueña noche de abril...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004

Una historia inflamada... (Continuación...)

2007-10-22T11:03:00.000-05:00

Primera parte alterada....

-Te deseo - murmura a tu oído el escritor excitado...

-Has vagado en mis sueños todos estos años, musa inconclusa y etérea, es momento que yo invada tus noches - sentencia...

-Mucho tiempo invertí en espiarte, en leerte a lo lejos y aprenderte en el pensamiento. Te conjugué en todos los tiempos y te escribí en todas partes mientras tú caminabas por la vida con tu rutina trazada. Sin embargo, por más empeño que he puesto, eres tan ajena a mí como yo soy ajeno a ti. Pero ahora nuestras vidas se cruzan en estas letras, aquí estamos tu y yo juntos al fin...

El escritor no ha dejado de taparte los ojos y de olfatearte mientras te habla. No sabes que hacer, que decir, que sentir, que pensar. Pero es inútil atormentarse, no tienes que hacer nada; no hay necesidad de palabras; solo debes de sentir lo que sucede en estos momentos, la voz del escritor, el tacto de su respiro en tu cuello y sus manos sobre tus ojos; libera tu mente de pensamientos y dedícate a sentir nada mas...

Una mezcla de excitación y miedo se ha apoderado de ti, excitación por la sorpresa y la incertidumbre de lo que sucederá, miedo por los mismos motivos...

Adivinando tu sentir el escritor continúa para tranquilizarte:

-La vida mujer, es como un chile en nogada, un verdadero revoltijo de sabores cómplices y antagónicos, ácidos y dulces, salados y picantes. Por ello, como el paladar disfruta los distintos sabores culinarios, nosotros debemos aprender a disfrutar los diferentes sabores de la vida, la tristeza y la alegría, la ira y el llanto, el dolor y la beldad. Solo así superaremos nuestros complejos y podremos al menos intentar un mundo pleno donde todo cuenta y vale y suma, porque al final solo nos espera la muerte. El mayor éxito de la vida consiste en llegar a ese momento cargando una valija repleta de emociones y recuerdos para deleitarse con ellos...

El escritor libera tus ojos al terminar la última palabra y tú te sientes más relajada, tan tranquila que de no ser por el deseo que te inunda, podrías dormir plácidamente en un suave sueño...

Ha llegado la hora de levantarse y andar para hacer esta historia, para escribir tu historia...

...continuará...

Inflamadorate Octubre 2007...

Dirty dream number three...

2007-10-17T15:44:00.000-05:00

Volamos alto,
con tus alas de flama,
en la negra noche
que nos vio renacer...

Me llevas atado con brazos y piernas,
me llevas clavado en tu entrepierna,
me llevas mordiéndote un pezón,
me llevas apretándote las nalgas...

How long the travel takes?
I don’t care, I don’t fucking care,
I just want to fly with your fire wings,
call me lazy, call me as you want, I don´t care...

I don´t fucking care...

Inflamadorate Octubre 2007...

¡Anda...!

2007-10-11T11:19:00.000-05:00

Apriétame las nalgas nena,
no seas tímida,
desquita el ardor de tu coño en ellas,
deja de disimular tu placer,
después,
después si quieres nos platicamos un orgasmo...

Inflamadorate Octubre 2007...

Una historia inflamada...

2007-10-05T13:04:00.000-05:00

El escritor está desesperado, lleva media botella de whisky intentando comenzar un texto, arropado en su cómoda habitación, está al borde del vómito...

Lleva meses pensando en ligarse una sórdida historia pero esta zorra aún no se asoma por ninguna parte. Desea ir por el lector, sacarlo de su cómodo sillón y conducirlo por caminos inesperados, tortuosos pero encantadores, hacer un simulacro de vida diferente y ajena a todo cuanto conoce...

Pero es difícil, es muy difícil hacerlo desde la comodidad de su cuarto, con todas esas cosas personales rodeándolo, protegiéndolo de cuanta tragedia acontece afuera...

¿Cómo comenzar, a donde llevarlo...?

Quizá sea buena idea ir hasta aquel poblado de Guerrero donde Chema nació, contarles la vez en que mató de un solo tiro al asesino de su hermano y a su esposa cuando este último intentó proteger su vida cubriéndose con el cuerpo de su hembra...

No, no, esa no es buena idea, aquella historia se la contaron vagamente en una noche de copas, con trabajo la recuerda, no tiene los elementos suficientes para estructurarla y recrear el ambiente, la escena de los crímenes, los pasos exactos de los actores. Además, Chema es una persona extraordinaria, el mismo se sintió incrédulo ante la idea de verlo como un asesino, dudó de la veracidad de lo que le contaban. Podría desarrollar todo aquello que desconoce con tal de platicar aquella historia, imaginación no le falta, pero correría el riesgo de dibujar a aquel hombre como a un ruin villano, como un ser despreciable el cual es capaz de matar. Y esto no es verdad, algunas veces, en algunos lugares, las circunstancias en las que se vive definen acciones y reacciones, costumbres que pueden resultar deleznables en partes más “civilizadas” son cotidianas y comunes en muchas otras. El mundo es tan grande y la gente que lo habita es tan diversa, que definir un patrón de conducta y de valores resulta imposible, aquí y allá se ven las cosas desde perspectivas distintas, las hay cercanas pero también opuestas. Las cosas del pensamiento son como una esfera, teóricamente toda su superficie es idéntica, pero, dependiendo de donde se vea, de la posición de la luz, se crean sombras, reflejos y destellos que la hacen diferente en su totalidad...

Entonces, ¿qué hacer, qué escribir, de donde extraer el néctar requerido para elaborar el jugo de la historia...?

Quizá sea buena idea dejarse abrumar por el whisky, abandonarse a su delirio para escribir la historia con sus actos. Para ello, debería escoger a un lector al azar, algún lector masculino, así seria más sencillo dilucidar su sentir, o quizá lo mejor sería escoger a una lectora para sentir los temblores que le produciría la historia que van narrando con sus acciones...

Si, una lectora es lo mejor, es más interesante., un mayor reto. Vamos, escoge con cuidado...

Mmmm, ¿Quién, que lectora es la adecuada...?

Tú, la que está en este renglón, la que lee este párrafo, la que llego hasta acá guiada por la curiosidad y el morbo. Tu eres la elegida, la protagonista de esta historia...

Pensabas que esta noche seria como cualquier otra, que la rutina de tu día continuaría en esa elipse viciosa que algunas veces te ayuda a no enloquecer y otras veces simplemente resulta repugnante. Esta noche es diferente, estas ante estas letras que te escriben, que te narran, que te han escogido para tejer una historia...

Ahora la calma de hace un rato ha desaparecido, sientes un ligero escalofrió en la espina dorsal, un aire helado sopla fugaz desde atrás, desde la ventana cerrada, algo abrió, entró y cerró la ventana en cuestión de segundos, tan rápido que lo único que sentiste fue el aire frío de hace un rato...

No te compliques buscando razones, ese aire fue el escritor, el se ha introducido a la tranquilidad de tu cuarto para raptarte, para conducirte a una historia que te pertenece...

Tranquila, confía en él, no te hará daño. Mientras lees, el se ha ido acercando por la espalda, lentamente, sin prisa. Ahora está atrás de ti, casi pegado a tu espalda, esta oliéndote el cabello, mirando la piel de tu cuello, eres como una deliciosa golosina para el, eres exquisita, maravillosa. Provocas una lujuria inusitada que lo enloquece hasta el punto que de un zarpazo tapa ahora tus ojos...

...continuará...

Inflamadorate Octubre 2007...

Manipuladora...

2007-10-01T12:23:00.000-05:00

Le encanta probarse a sí misma,
manipular su placer...

En sus maniacas soledades,
malditas y malcriadas,
frente al morboso espejo,
se desnuda con ritmo cadencioso,
va despojándose de ropas y mascaras,
va deshaciéndose poco a poco de la razón
con cada movimiento de caderas...

Ya desabrocha la camisa,
ya la tira haciendo un arco al filo de la cama,
ya baja el cierre del pantalón ajustado,
ya lo escurre hacia abajo con sus manos a los costados,
ya se asoma la excitación tras las prendas interiores diminutas,
ya la negra silueta del pezón endurecido,
ya una mancha húmeda entre las piernas,
ya llueve el cabello serpentino sobre los hombros,
ya las manos lo recogen y anudan detrás del cuello,
ya libera los senos con la diestra,
ya la izquierda se encarga de las bragas,
ya se tiende sobre la cama,
ya la manos no le bastan para acariciarse,
ya frota su cuerpo contra las sabanas,
ya se abren sus piernas al máximo,
ya sus dedos la penetran,
ya su orgasmo llega y baña,
ya se lleva el anular a la boca...

Inflamadorate Octubre 2007...

Reflexión de fin de semana...

2007-09-29T13:31:00.000-05:00

A este melenudo país de paja y hojalata le urge visitar al Mago de Oz...

Se solicita Dorotea....

Inflamadorate Septiembre 2007...

En este instante, en este espacio...

2007-09-27T10:27:00.000-05:00

El deseo que te desborda,
eso soy,
el lagrimeo de tu vulva
y el temblor de tus muslos,
la mordida en los labios
y la dureza en los pezones,
solo eso soy...

El apetito que me excede,
eso eres,
el punzar de mi falo
y la sangre que lo endurece,
la respiración agitada
y la ansiedad en la mirada,
solo eso eres...

En este instante,
en este espacio,
nos embaucamos para inflamarnos
y todo nos importa un pito...

Inflamadorate Septiembre 2007...

This isn't a love story...

2007-09-24T12:04:00.000-05:00

“I can’t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
...
I can´t take my mind off you...
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you...”

Here I’m,
hearing this silly song,
thinking on actions and reactions,
with all this verbs,
all this adjectives,
all this nouns
over the table
in disorder...

And that´s it,
there is no glory in my hands,
no fortune in my mind,
no joy in my eyes,
no passion in my heart...

I only have this big void inside,
killing me...

And it’s my fault,
this isn’t a murder, it´s a suicide,
because I leave you
running fast,
out of my live...

And it’s a shame,
you were amazing.
You use to fall in love so easily,
any small detail could take you to the ecstasies.
You use to saw the life
with bright eyes,
with reds smiles in your lips.
You use to enjoy the breeze every time it blows,
without mattering that sometimes it hurts...

Some ones call this evolution, to grow up,
but for me, is equal to die...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Desnúdate...

2007-09-15T12:40:00.000-05:00

Desnúdate, no tengas pena,
déjame imprimir tu sombra en la pared,
permite que la luz de las velas te acaricie
y te ilumine para convertirte en luna llena...

Solo así mostraras tu parte refulgente y tu zona oscura al mismo tiempo...

Quiero acariciar tu silueta fría en el muro,
palpar tu inexistencia
para rastrear tú esencia
y descubrir tu piel al final del camino...

Solo así encenderás el deseo en mis entrañas...

Quiero desmenuzarte,
para comer cada miembro de tu cuerpo,
saciar de ti el hambre que me acosa
y engordar hasta estallar...

Solo así volare hasta alcanzar la muerte
y dejaré de corromper el aire que respiro,
la tierra que piso y marchito
en mis andares campesinos...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Teoría y práctica...

2007-09-11T10:00:00.000-05:00

Bóxers apretados,
tensos por el falo tieso,
desesperado, deseoso
de humedad...

Cobardes conspiran
valientes pelean
inocentes mueren
y el falo sigue tieso...

Soy una excelente teoría
pero una pésima practica...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Un cuento de ¿hadas? cualquiera...

2007-09-05T10:16:00.000-05:00

Hay poca luz, un halo del faro que se cuela entre las cortinas opacas, la cereza agónica del cigarro muriendo en el cenicero. Afuera llueve, pequeñas gotas calmas que empapan al chocar con lo que se atraviese abajo, en la calle. El tiempo es relativo, ¿nos mojamos acaso hoy, o fue ayer, antier, o será mañana, pasado, o siempre, nunca...?

Estamos exhaustos, la fornicación desesperada nos cansó. Recostados desnudos boca arriba, miro tu pecho temblar agitado, observo tus labios aspirar entrecortados, tienes los ojos cerrados y tus pestañas puntiagudas tiritan. Mis dedos derechos en tu cuello se divierten enredándose con tus cabellos, serpientes que seducen y petrifican; tu fragancia inunda y es entonces, al final de nuestro duelo, cuando las fantasías comienzan...

Exhalas una burbuja, se desprende de tu boca, vuela y crece, cae y me atrapa, explota y desmenuza mi cuerpo en brillantes trozos que caen rocío sobre tu piel, y entro así, esparcido, diminuto, a la tierra encantada de tu ser...

¿Una manzana envenenada una bruja te dio...?

¿Un ogro malvado de tu palacio te raptó...?

¿En un laberinto exótico un minotauro te encerró...?

Excéntricas parejas copulando, elfos, hadas, enanos y princesas en gimoteos discontinuos; coloridos dragones cocinan un festín, grises caballeros mezclan las bebidas y tres cochinitos rosas fuera de cama tocan música grupera...

Alrededor de tu ombligo inundado, piernas, brazos, colas, cuernos y alas se mezclan y contorsionan, rumores ensordecedores abruman, el caos es absoluto. Buscando un respiro, alejarme del ruido, elijo treparme a la cima de la teta izquierda y recargado en el pezón endurecido, contemplo hipócrita la orgia en el vientre...

¿Cuántos cuentos de niño me conté...?

¿Cuántas horas pase hurgando historias en el librero...?

¿Cuántas veces he sido el príncipe de una leyenda sin final feliz...?

Las fábulas se distorsionan y caperucita roja termina mamándosela al lobo feroz mientras un amigo homosexual los filma con su handycam, el leñador roba el video y lo sube a internet para venderlo, los farsantes titulares gritan: “Caperucita roja: niña buena o mujerzuela”, en las noticias se desata el escándalo y en la televisión dejan de pasar la hambruna en África para transmitir editado el video con el anuncio de Coca Cola al fondo y la etiqueta de los Rimbros del lobo borrosa por qué no pagaron publicidad en horario estelar. En el congreso se dejan de lado asuntos críticos de la nación para discutir acerca de la posible influencia de “Aura” en el comportamiento de Caperucita Roja y se prohíbe su lectura en las aulas de clase. En la iglesia dicen que es culpa del aborto y las sociedades de convivencia que promueven el libertinaje juvenil mientras sacerdotes ojean revistas con pornografía infantil. En las ciudades liberales, están tan ocupados comprando gente con dinero de las arcas del gobierno, que no se dan cuenta de la noticia...

¿En qué momento se fueron los sueños por el caño...?

¿En que pensamos cuando construimos sociedades...?

¿En qué isla desierta enterramos nuestra riqueza...?

Oscurece y en el vientre se prenden fogatas, de un brinco despierto de mi ensueño, quizá si te rescato las cosas puedan volver a la normalidad, los sueños e ilusiones pueden regresar. Me pongo una armadura oxidada y monto en un macilento corcel. Cabalgo furioso por esplendidas regiones, viajo por los pies, las pantorrillas y los muslos; cruzo la gruta de tus nalgas y rodeo el rojo abismo de tu vulva; evito la orgia del vientre y cruzo en medio de las tetas para llegar al cuello y acariciarlo; me pierdo en el bosque de tu cabello y aparezco en la frente; me reflejo un rato en tus pupilas, grito en tus oídos y rasco tu nariz. Llego a la boca y en medio de los labios entreabiertos te miro dormir...

Morfeo, tu captor, le pidió a la muerte espíritus en pena para vigilarte, pero para un hombre incrédulo como yo, los espíritus le valen madres y de un soplo los difumino. Siete enanos masturbados nos miran, un ciclope bizco me saluda dos veces y un unicornio se tira un pedo mientras mastica. Llego al pie de donde yaces, agitado y emocionado, ansío que la locura termine, que pueda descansar en paz. Te miro embelesado, apunto con cuidado hacia tus húmedos labios y disparo un beso, el tiempo se detiene a un milímetro del colapso...

¿Me lave los dientes...?

¿Estaré bien peinado...?

¿Es esta princesa real...?

¿Es la que he andado buscando...?

¿Debo volverme monógamo...?

¿Me tocará lavar los trastes y tender la cama...?

¿Se terminaran las andanzas de trovador...?

...colorín colorado, este cuento, mejor, se ha acabado...

Inflamadorate Septiembre 2007...

¿Quien imaginó...?

2007-08-31T10:55:00.000-05:00

¿Quien imaginó
que el niño de versos dulces
se convertiría
en el hombre de versículos sucios...?

Miles de variantes pudieron ser
pero solo una, esta, fue,
y ni volviendo a nacer
la podría evitar...

Acepto mi destino
y en medio de un silencio,
me acerco a ti
con ganas de seducir...